Muérdeme la pena

La droga es un

“hey, estoy aquí,

voy a retwittearte 

hasta que dejes pulsado mi culo,

y un corazón hipócrita 

y cobarde 

dicte:

me encanta”.

Pero la metadona no llega.

Con los dedos tatuados de rabia,

he empezado a escupir tinta sobre tu nombre

y ni siquiera el papel

podía soportarte.

Así que me he armado de valor

y te he soltado 2123 indirectas

que no leerás
publicadas en mi mente.

Tengo tantos cactus por dentro

que parezco una muñeca vudú

hecha a tu imagen

y que se asemeja a un doble check azul.

La ansiedad me aprieta el pecho

y las ganas,

y no hago más que…
Bueno, no hago más.

Porque hemos dejado de hacer,

simplemente.

Ya no somos,

ni hacemos,

ni nos hablamos,

ni nos mojamos el alma 

con la punta de los versos

ni nos.

Nada.
Porque no hay
nada. 

Lo cierto es que sigo enferma

de dramatismo agudo,

y he decidido echarme a morir

con la simple idea
de que me olvides.

Así que,

con la generosidad que me otorgo

por no querer dejar mis trozos cerca de nadie,

me he construido una casa

encima del infierno

para que los demonios no tengan que pagar transbordo,

ahora que vienen y se me llevan

tan a menudo.