Recuerdos en los bolsillos

Él

busca esa mirada

con sus estúpidos aullidos de reojo.

Intenta sangrar, pero apenas siente dolor,

más que el que lleva en el bolsillo.

Llenaba sus bolsillos de recuerdos

y de amores que le llevaron 

al suicidio literario.

Su canción,

jamás quería volverla a escuchar,

no quería recordar 

a la musa,

a la dueña 

de su arte,

ese que le hacía sentir

tan libre y tan especial.

Vuelven las caidas de imperios,

sin que a él le importen una mierda;

la muerte de su alrededor

no es más que inexactitudes,

subyugadas a los pecados inentendidos

por el resto de personas,

maltrechas por sus corazones de cristal,

rotos en millones de pedazos;

la vida es tan solo

la efímera preocupación de existir

eternamente,

aunque solo sea en un pequeño recuerdo.

Para él,

eso es lo que ella era ahora,

un pequeño recuerdo

guardado en el bolsillo de atrás,

como una mota de polvo,

que solo le queda volar

tan lejos como pueda,

pero perdurando en ese recuerdo

tan eterna como la muerte

tan efimera como la vida,

tan grande como un imperio,

tan destruida como las ciudades caidas,

tan hermosa como la sentía

entre sus brazos.